Intento de escritura.
¿El problema?
El bullicio tenaz, incontrolable.
La palabra pierde su contraste, su intervalo,
su médula.
El monólogo se detiene, no.
La criatura habla y habla, adentro,
en el subsuelo de la piel.
Entre los órganos,
en los requisios del apetito,
en el mismo sexo impostado.

¿Sé siquiera?
El intento de escindir las voces
del coro pueril,
de las voces que conducen al grito desgarrado.
Miedo al horror.
Ni pie ni tocar fondo.
Dónde se pierde el anhelo.
¿Es una imagen? ¿Un espectro?
¿Un facsímil?

Las moradas, es lo que corresponde,
destruirlas
antes de reemprender el viaje.
El desierto es interno; la paz,

esa idea.

El monólogo continúa, diverge;
sistema nervioso de la imaginación.
El sueño se acelera.
El punto se hace trazo.
Entumecida la mano.
Invierno ruidoso, metálico.