Una Hoja Arrugada

Un nido de expresiones toscas se empecinó en rodear todo lo que intentaba explicarte. Siempre las mismas palabras, luz, viento, llanto, alegría, nostalgia, amanecer, silencio, aullido, espasmo, miel, hambre, calor, ausencia, sábanas, frío, reliquias y oscuridad.

Un nido de expresiones toscas se antepone. Somos individuales. Realmente somos individuales. Entonces qué es lo que te detiene, lo que nos toca cuando te toco. Qué son esos trozos apagados. Esa porción de vida ensombrecida por la distancia. De qué se tratan esas guirnaldas extendidas. De qué nos guardan ellas como enredaderas. Y por qué el sonido airoso desvanece a penas se sabe oído. Por qué es tan dificultoso su arte, su memoria. Por qué se funde entre las infinitas canciones huérfanas de sentido, entre los gritos bobalicones de los borregos. Por qué el mar no abraza y percude esta ciudad tan a medias. La llovizna es constante e histérica. Es un llanto animal y desolado, perdido en la manada.

Contemplo un sumario al que he subestimado demasiado. Una repetición que satura el límite de los días.
¿Somos tan individuales?

Te tengo, ya casi te tengo, pero aún así el mundo al chocar con nuestro cuerpo, despliega una ola tan inmensa, que nos traga y escupe en alguno de sus túneles.

¿Me oís?